Texty: Francesco Guccini. Folk Beat N. 1. Venerdì Santo.

Venerdi Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera;
Venerdi Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo e morto;
Venerdi Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro
o forse e polvere che in primavera sembra bruciare come la cera.

Venerdi Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdi Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza
Venerdi Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,
poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdi Santo...

Venerdi Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera;
Venerdi Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo e morto;
Venerdi Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro
o forse e polvere che in primavera sembra bruciare come la cera.

Venerdi Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdi Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza
Venerdi Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,
poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdi Santo...